Il siège au coin du feu, les paupières mi-closes,
Aspirant la chaleur du brasier qui s'éteint;
La bouilloire bouillone avec des bruits d'étain;
Le bois flambe, noircit, s'éffile en chardons roses.
Le royal exilé prend de sublimes poses;
Il allonge son nez sur ses pieds de satin;
Il s'endort, il échappe au stupide destin,
A l'irrémédiable écroulement des choses.
Les siècles en son cœur ont eppaissi leur nuit,
Mais au fond de son cœur, inextinguible, luit
Comme un flambeau sacré, son rêve héréditaire :
Un soir d'or, le déclin empourpré du soleil,
Des fûts noirs de palmiers sur l'horizon vermeil,
Un grand fleuve qui roule entre deux murs de terre.
Hippolyte Taine.
